Помилуй, Боже, наше поколенье!
Оборони — чем хуже мы иных?
Мы жили в страхе, муке, в отдаленье
От жён своих, детей и стен родных.
Нас, непонятно почему, карали.
Мы жили … Нет, скорее, умирали.
О Боже Всеблагой, помилуй мя!
Увы, в своей стране и в наше время
С одним талантом — нет, с двумя, с тремя
И то не сможешь, — чтоб, как в теореме,
Всем доказать такие пустяки,
Что дважды два отнюдь не пять — четыре,
Что мы явились в мир, чтоб жили в мире.
Но жизнь не протяженнее строки,
А так хотелось нам сказать одно —
Что белое бело, а чёрное черно…
Помилуй, Боже, наше поколенье,
Проведшее свой век на площадях,
По щучьему — нет, сучьему веленью
В застенках, лагерях, очередях
Читающие лживые газеты,
Где нет вопросов — лишь одни ответы.
О Господи, за что такой удар? —
Дьячок-расстрига сделался тираном,
Стал фюрером безжалостным маляр,
А рикша — богоравным богдыханом.
О Господи, хотя бы пожалей,
Уж если недостойны мы спасенья,
Нам навязали тысячи ролей.
И худшие сбывались опасенья!
Тюрьма — сума, а то война — чума,
И напоследок адовая тьма —
Землетрясенье…
О Боже всемогущий, искони!
О Господи, молю — внемли моленью:
Пускай не жизнь, хоть часть её верни
Загубленному веком поколенью.
О Господи, мы все в твоей горсти.
Мы все и виноваты, и безвинны.
Не жизнь, так половину возврати,
Хотя бы половину половины…
«Литературная Газета» 5 апреля 1989
|
О.Вайльд "Портрет Доріана Грея" Переказ
